Entender.

Mientras pinto otra vez me vienen encima, los cristales molidos.
Smashed Chrystals. Que me dan ideas e impresiones, desde hace muchos años es así.
Comprendo ahora lo impresionable que era de joven. Aunque a edad ya tardía, seguía tratando de descifrar el sentido del aire y las paredes, pero ¿Cómo hacerlo si un niño de 8 a 9 años no es ni Newton como tampoco Einstein?
Recuerdo perfectamente la semana, la sensación y el color del día. Era en Arica cuando por primera vez acudí a mi madre para que remediara esa voz en mi cabeza que no podía yo hacer callar, era una canción, uno de los éxitos que transmitían en el aire por aquél entonces.
Una parte de ese tema se repetía una y otra vez, incesante haciéndome la vida difícil.
No me gustaba la sensación de aquello. Por lo que me concentraba en recordar otras canciones, otros temas o la misma ya de manera completa, para así resistir ese fenómeno.
Ahora con casi cuarenta años, puedo fácilmente constatar que rara vez me doy cuenta de mi propio divagar…
Otro suceso que me acaeció entonces era el inquietante hecho de dudar sobre mi existencia.
¿Qué pasaría si la casa, la seguridad del hogar, la comida, la ropa, la cama hecha, todo eso desapareciera y si dios no era más que un conjunto de seres que nos observaban como parte de un experimento? Sobre todo a la hora de dormir, cuando la luz de la ampolleta, se reflejaba artificialmente sobre el cielorraso. Me imaginaba que de pronto otros seres prenderían una luz de verdad y eso que me producía tanta seguridad se desvanecería y aparecería desnudo en mi existencia y afuera sólo cielo y estrellas. Más la cuenta, cualquiera que fuera que esas entidades me pidieran.
Aún el velo no se ha descorrido, sé que está ahí por algo, que más allá de nuestra perceptible y comprobable materialidad hay otras cosas, otras realidades, que incluso nuestra humana física no puede desentrañar.
Hoy, estoy feliz, tranquilamente estresado, con cosas por hacer pero que las he soñado hechas.
Me parece que la aceptación de mi destino me ha venido bien. No sé cómo ni porque, pero de cierta manera le da sentido a todos esos sueños temidos y forjados en esos tempranos años de niñez.
Ha llegado ya
El frío sobre mi piel
Un invierno más.

Reseñas y recuerdo de mi pasado reciente.

Hoy, al igual que los dos días anteriores a este, estaba revisando mi sitio web para hacerle modificaciones.
Releyendo mi currículum vitae, voz latina que similarmente en alemán se dice Lebenslauf.
Bien, recuerdo que por esa época quise hacer algo, por mi cuenta, presenté proyectos a diestra y siniestra. Mas como en Chile los pocos y escasos fondos existentes para cultura los usan para "cortarle la cola" y hacer fiestorra con ello, sólo logré uno de todos los que presenté. Bien, eso no es nada extráño para quienquiera que esté habituado a fondos concursables o becas, proyectos de ingeniería y cosas tan variadas como lo que originó que un arquitecto inglés, Norman foster, ganara la renovación del Camp Nou.
Al fin pude entrar en la Casa de la Cultura para hacer clases de pintura en el taller de. La casa, enorme, data apenas del 1840, cuando fué destinada a hospital, pero posteriormente fué un colegio y tuvo diferentes vaivenes cuando al fin fué adquirida por el Municipio.
Ahí se hizo Cultura, todos los días, increíblemente la cantidad de gente que quería aprender a bailar nuestro baile nacional, impregnarse del carácter vernáculo de esa zona de mi país.
No eran ajenas las reticencias, pequeñas confrontaciones y roces por lo demás muy humanos, pero todo lo que se relaizaba era a pulso, con lo puesto más lo que se íba reuniendo en el camino. Las salas multifuncionales, eran compartidas por un sinfín de gente y para las más variadas actividades. Música rock, guitarra folclórica, canto lírico, ballet, etc.
Por esos meses apareció un periódico que salía una vez a la semana. Colaboré un par de veces con ese semanario.
Mis amigos, casi todos lo hicieron también.
Pero no había lugar para todos, la cultura no vende y en un país con gente pobre, ellos no la pueden comprar.
En todo caso se hizo lo que se pudo humana y políticamente.
Los fondos en un gobierno se repartene entre las alcaldías simpatizantes y donde la mayoría de la gente los puede ver.
Teníamos a 16 kms. San Felipe, la capital de la provincia. Ahí existía otro grupo, los Trinacrio, que se dedicaban a lo mismo, pero sin ayuda de nadie.
Llámenles hippie si quieren, pero todo ello era cultura con un par de huevos.
Por esa época hice mi primera exposición personal, con apenas un mes de plazo, reuní todo lo que pude y tiré toda la carne a la parrilla, hice una exposición temática sonbre dibujo y su significado histórico a lo largo de la historia humana de lo que es la línea. Esta muestra la hice en La Tienda, un lugar de ropa "lounge & vintage", que llevaba "La Koty", quien es desde entonces una buena amiga. Antes de irme yo de Los Andes y de Chile, La Koty cerró "La Tienda" en diciembre y el único lugar de exposición de arte privado y vamos, el único que existía en esos días, cerraba sus puertas a la vista de los pocos que estábamos pendientes del Arte.
Ningún otro lloró su cierre, para muchos pasó inadvertido. El alcalde ni sabía de la existencia de La Tienda. Igual era como si un plumazo borrara una parte de mi vida.
Máxime cuando no pude tomar fotos de mi exposición.
Hubo todo lo que se pudo. Pero felízmente mi madre la pudo ver.
Un par de meses después cerraba la expo con un debate sobre Arte v/s Mercado, realizado en la Casa de la Cultura. Hubo empresas que auspiciaron con vino y todo salió bien. Hubo amplificación y todo increíblemente sin tener ni para hacer cantar a un ciego.
Esa misma tarde mi padre me anunciaba que se llevaba a mi madre al hospital porque tenía líquido en los pulmones.
Le habían detectado una metástasis. Mi madre siguió luchando hasta Enero del año siguiente.
Meses más tarde me largaba yo de la casa que habíamos habitado y de mi tierra. Dejando tantas cosas que aún no alcanzo a asimilar.
Al llegar a Stockholm, ver su Kulturhuset, era tal el impacto, tanta la diferencia.
Al llegar nuevamente a Europa y aterrizar en Barcelona me encontré con que cada pequeño pueblo tenía una infraestructura impresionante para cultura. Una historia mucho más larga que la de reescrita sobre mi tierra natal.
En fin, tanta historia.

Mío y desde mí.

Y nuevamente, los acontecimientos y la sensación de la vida que de alguna manera me lo hace saber.
Siempre aquí y allá entre el olvido y el recuerdo, entre el estar y el ir. ¿Adónde me llevarán mis pies? Porque a veces tengo frío.
¿Dónde acabaré? Porque quiero saber.
El camino aún es largo y de alguna manera la vida se hace. Incertidumbre total y sólo queda guerra que pelear.
Nadie más en el mundo tengo, solo y con amigos, familia y mis recuerdos, pertenencias dejadas aquí y allá. Mi saco olvidado y mi mochila descartada.
Todo, en balde o con su precio, todo lo que hasta aquí me ha hecho, eso soy yo, un grito de espanto mientras se resuelve este acertijo.
Sigo transmitiendo, desde mi estación de radio personal, nadie me escucha, pero sólo a una persona quiero encontrar.
En fin el ritmo se me va, a veces hasta me envuelve y por mal bailarín que soy, en vergüenza me resuelve.
Todo esto, que soy y que hago no tiene respuesta, mas si me quieres alguna vez ver, compartir una copa o palabra, sólo toca a mi puerta.
Estoy aquí, pasando de mi dolor, dándome caña y bebiendo en tu honor, salivas abandonadas a un pasado prometedor, un glorioso presente de perdedor.
Quiero triunfar, es difícil sí la idea, la responsabilidad es lo que rehúyo, nunca tuve ganas de hacer del colegio mis tareas.
Juego, juego y bebo, un pintor simplón, que azumbra su vida en caldos de agonía con una simple paleta de color.

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

Obama, F1 y otras hierbas.

Bien, sí lo sé lector, lo siento querido blog, ¿Me perdonas?- Como en esos- Hola querido diario, hoy pasé a ver a mi amiguita Luisa que estaba muy enferma, su abuela hizo tarta de chocolate, pero no comí porque mi mamá me dijo que me saldrían espinillas.

Igual sé que me leen, me consta porque sé de alguien que me lee de cuando en vez. Por lo tanto gracias.

También sé que no he puesto en mucho tiempo. Lo digo así para no usar ese nuevo verbo "postear", que suena como si alguien prepara un caldo de posta. ¡Que a todo esto es tan rico!

Ha ganado Obama, ha ganado Hamilton... ¿Quién ganará después?

Ni Obama ni Hamilton son personas 100% de color, son mestizos, Hamilton viene de familia acomodada, Obama de familia por lo menos educada.

Vamos que ninguno viene de los ghettos.

Esto me recuerda a un sustantivo que me parece de lo más explícito y que en lo personal me divierte horrores, Gettobuster.

Se trata de una radio estéreo, de esas portátiles que salen en la película Christine al final, o en Predator en el helicóptero en el principio.

Es la que llevan los chavales que ensayan su baile hip hop en un centro cultural caminando a Vilapicina o en cualquier lugar adecuado. Vamos que hasta en Santiago centro al lado del Mapocho se juntan chavales a bailar "breicdán".

Volviendo al hilo de esto puedo decir que ni ví la elección ni me inquietó porque sabía de sobra que ganaba Obama. A todo esto cuando ví la noticia en los periódicos on-line me inquietó ver su cara de demócrata y su espalda auspiciada por esas campañas de found raising y esas cosas de colores turbios.

En lo personal, mi situación no va a cambiar por este resultado, ya que tengo algo más que la espalda mojada y no vivo en USA, aparte que no conozco a ese tío tampoco me dan confianza los políticos como género.

Igual me parece que es mejor que salga si cumple lo que ha prometido, que va a cuidar de lo suyo y de los suyos, que nos dejarán al menos al resto algo en paz.

Que Hamilton haya ganado, pues me parece suerte nada más, igual tiene condiciones, pero con ese coche... Ví la última vuelta y era evidente cómo los rezagados y entre ellos otros que no lo eran lo dejaron pasar, sucede que corre una de pasta en ese deporte que ni veas, hay presiones de todo tipo. Nos enteramos en Hispania de ello por las declaraciones de Fernando que no se calla ante nadie.

Ahora sí, te pasan el coche, pero igual tienes que conducirlo.

En todo caso lo de Vettel y Glock, IM PRE SEN TA BLE. (Con expresión de la Koty y la voz de Julillo Martínez)... hehehe

Lo que rige esto son las reglas estrictas, el liderato, el espectáculo, las presiones y en definitiva la "team radio".

En definitiva sigue el mundo su marcha, hace ya rato que puso la 6ª, yo por mientras seguiré pintando. ¿Qué bien no? Mi pequeño mundo sigue su marcha también.

Cuando la gente acepte a sus prójimos como tales y que las leyes se cumplan en la realización de su ejercicio en pos del bien común podré bienquistarme con la política.

Me dijo Docmac hace muchos, muchos años atrás en un país muy, muy distante que- la política es la cosa pública.- En el contexto de clase de historia y geografía.

Por lo tanto por pública se va con el que tiene dinero. Como la chica del soldadito marinero de Fito.

A todo esto, flaca te has quedado allá lejos y echo algo de menos tus puñales por mi frente.